Categoria: Francis Aguiar
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Vazão?
Primeiro não é nada. Depois é um desconforto. Passa disso à saliência. Da cor natural, torna-se arroxeado. Cresce sem que você alimente. Incomoda, porque agora já dói. Você tenta rompê-lo antes de seu momento, mas em vão. Inflama. Então vaza, pus e sangue. E vem um alívio, vem um descanso. Assim me parece o verso,…
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O Porto Suspenso
O Porto Suspenso I Porto suspenso em andaimes Junto ao mar de ondas encrespadas Concha aberta, bivalva, Que revela, dentro, a carne branca, A matriz da pérola. Porto com cais de varas fincadas Areia feita de minério e limalha Espuma que é o líquido-sêmen Formador das coisas. As coisas formadas e palpáveis Navegam, carne…
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Na calada, noite
Contexto: em um lampejo, entardeço quando quero. Consigo amanhecer sem cismas. Faço chover no meu céu, bastam café e a persiana cerrada. Esqueço de que o sol está lá, sozinho, sem uma nuvem, fingindo que todas as coisas são azuis. Penso: nuvens. Elas chegam. Posso simular o vento, controlo meu corpo, não transpiro bicas. Conflito: mas, quando é para anoitecer,…
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True color
Hoje, quando a tarde cedeu relutante lugar à noite, ele viu uma cor que não existia. Refletida na parede do corredor de quartos, a cor que não existia se espalhava baixa, tomava conta do pequeno espaço ao derredor, que era afinal tudo à sua volta: um corredor de quatro portas. Lembrou um desmaio – perder…
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Há Quinze Séculos Eu Não Matava.
texto de Clarice Lispector (fragmento do romance “A paixão segundo GH”) | leitura Ygor Raduy Não que tivesse decidido comer abelhas. Acontece que, quando percebeu, já as comia, sem asco. Engolia os ferrões, e só vomitava o mel. E todos se lambuzavam nele. Começou com algumas dores, ou um mal estar, não sabe bem. O diagnóstico: ele…
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Expressão bilíngue
Alguma coisa urgia em ir-se dele. Não sabia o que era. Voltara de uma longa conversa, semanalmente falava sobre tudo, ouvia sobre ele, sobre as coisas. Sobre coisas sobre ele, também. Mas alguma coisa desejava revirar, uma espécie de avesso. Pensou esperma, masturbou-se, e não. Não era. Esperma não é avesso. Pensou vômito, e chegou…
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Há penas, artista.
why-(not)-write-(down)-your-ideas | London | R.Cambusano Avistaram seu cadáver a uma distância imprecisa. Disseram: “é um cadáver”, sentenciando através de espaço e distância imprecisos. Talvez não fosse ainda um cadáver. A marquise de concreto cobria-lhe o corpo que, mesmo exposto, prostrado rígido de costas para a rua, era guardado por ela, um pouco verde-lodo. Chuviscava, com…
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Gárgula
Photo | Francis Aguiar | Indianópolis pardon-one-prisoner-condemned-to-death | London | R.Cambusano chimaera | London | R.Cambusano
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Gatos
Meditam os gatos, nas suas vinte horas diárias de sono. Meditam a velocidade dos insetos. O afeto quase gratuito dos grandes gatos que os alimentam e mimam. Meditam sem solenidade. Naturalmente iogues, encontram posições de meditação propícias ao encontro com o agora. Acham o agora sem fazer esforços. Não tremem de ansiedade. Nem balançam as…
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